Había un rebullir en el pequeño cementerio, en el ala más antigua, donde los rayos de la luna y el polvo eléctrico nocturno resbalaban como una lengua contra las tumbas y los panteones más decrépitos. Aquellos que, recomidos por la hiedra seca, la erosión de los insectos, la herrumbre y la descomposición del tiempo, fabricaban sombras danzantes sobre la arena húmeda (guardiana eterna de secretos subterráneos).

Había un rebullir. Risitas de cascabel serpenteaban junto a manos y pies desnudos que reptaban inquietos en pequeños enjambres. ¿Serían niños?. Los profundos surcos que infectaban sus manitas les daría, acaso, aspecto de viejos desnutridos medio devorados por la lepra. Las moscas que pugnaban por profanar sus ojos bailaban frente a ellos en un ritmo epiléptico y necrófago. Sus ropas, a modo de sudarios carcomidos que se pegaban a su piel fibrosa y huesuda, no eran sino la huella impía del tiempo libre de los gusanos; y los cabellos enmarañados (casi pelucas de guiñol), caían sobre sus rostros otorgándoles misterio a unos ojos febriles y brillantes de un rojizo felino.

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