Tiene veintitres años y las manos apretadas, la derecha sobre la izquierda. Unas grandes gafas distorsionan los ojos fijos en una memoria casi vacía. El ruido de la máquina de escribir le hace golpear con la pierna izquierda sobre el piso. Ni siquiera es una niña, no tuvo derecho a ello. Nunca tuvo muy claro que era aquello. Niña. Para su madre. Le acomoda la blusa, le sube un poco las mangas del jersey claro de lana.

- Amor, doctor. Eso nunca le falta. Ceo que eso sí que lo entiende. Bueno, no lo creo, lo sé. Lo noto. Aunque ese jilguero de ahí, en su jaula, tenga más inteligencia que ella. Aunque esa planta que usted riega cada día con cariño tenga más vida.

- No diga eso mujer. – Le replica el médico tras su cerrada barba. – Nadie mejor que su madre puede saber cuánta vida alberga su hija.

- Es inútil doctor. Comprendo su interés. Pero son muchos años así. Parece que nunca podrá salir de ella nada inteligente, nada bello siquiera, más allá de lo que entiende mi corazón. Con eso me basta. No malgaste su tiempo. Otros muchos le necesitarán, les servirá de algo más.

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Un claroscuro,
entre las sábanas.
Un claroscuro de espuma
que llena de alma la boca,
que llena de duda el futuro, de piedras.
Un claroscuro, de carne, de tela, de lluvia,
que enturbia las cosas
que las inunda.
Un claroscuro, de manos, de uñas…
que llena de hoy el mañana si tú existieras.

Voy a sembrar de espejos la ribera
para encerrar el curso entero de tu reflejo
para abrazarte entera con esta tierra.
Voy a cubrir de piel toda esta espera
mientras el río se convierte en viejo,
mientras tu tacto irreal aún estremece,
mientras el sueño se me desteje
con esta luz que ahora me ciega.

Descarga directa de Borgianos. Epitafios y nanorrelatos pinchando en la portada.

Borgianos. Epitafios y nanorrelatos es una colección de relatos muy muy breves de carácter histórico (¿la primera del género?). Está ambientado en la época del Renacimiento Italiano marcado por los Borgia, fundamentalmente 1450-1510. Y algunas de las anécdotas son reales según la Historia oficial, y otras son invenciones del autor basadas en el espíritu de la época. Eso se especifica al final de cada uno, ya que ficción y supuesta realidad quedan mezcladas, como si el escritor quisiera lanzar el mensaje de que es una cuestión de fe lo de creer lo que nos cuentan que fue la Historia, y que las revisiones de los personajes y las épocas que son “conocidos” por todos son cada vez más frecuentes.

Borgianos. Epitafios y nanorrelatos es una colección de relatos muy muy breves de carácter histórico (¿la primera del género?). El libro, de sesenta y seis nanorrelatos, viene precedido por una portada diseñada por Eduardo Fernández , utilizando como punto de partida un cuadro de Bronzino.

El autor quiere agradecer tanto a Eduardo Fernández como a todo el equipo de El abrazo del oso, que hayan colaborado gratuitamente para poder publicar en la Web esta colección de obsesiones a la que podréis acceder todos con un ordenador y una conexión a Internet. Y, siguiendo el ejemplo de Nuria Rita Sebastián con su revista cultural Iguazú, el libro se podrá descargar sin coste alguno, aunque aquellos que queráis podéis donar un euro, que se destinará íntegramente -junto con los otros euros recaudados- a un Comedor de Beneficencia, por aquello de limpiar la “sucia” memoria de los Borgia. Un ramalazo romántico y decadentista, pero bienintencionado. Nadie sacará beneficio económico alguno: ni la radio, ni el ilustrador de la portada, ni el autor.

En palabras del autor Guillermo Arróniz López: “Después de ocho años de leer las mismas historias matizadas de los Borgia (los más famosos y los menos) me atrevo al fin con la ficción y con sus vidas, presentándolas como pequeñas píldoras de dosis concentradas. En ellas va polvo de perla y unas gotas de sangre. Digeridlas… ¡si podéis!”.

Para ampliar información, contactar con el autor o realizar las aportaciones económicas poneos en contacto con El Abrazo del Oso: correo@elabrazodeloso.es

OMC Radio, la casa que da cobijo radiofónico a nuestro espacio El Abrazo del Oso, puede cerrar sus puertas en los próximos meses. La crisis y el recorte en las subvenciones de fondo público, han puesto a OMC Radio y a los proyectos que engloba en una situación al borde del cierre.

OMC Radio nació hace casi 25 años con el nombre que aún hoy da sentido a sus siglas, Onda Merlín Comunitaria. Surgió en los años ochenta, en plena época dorada de las radios libres, con el fin de llenar el hueco que siempre dejan las instituciones en las zonas menos favorecidas de las grandes ciudades. Veinte años después se había asentado ya como un nexo de unión para la juventud del barrio y como una organización más en el entramado social y de participación de la zona sur de Madrid. Su espíritu alejado del ánimo comercial y muy cercano a la sensibilidad de la gente de la calle, convirtió a nuestra radio, como a muchas otras emisoras hermanas, en algo mucho más grande y ambicioso que la simple actividad radiofónica que conocéis.

Son muchas las actividades, colaboraciones, proyectos e iniciativas de caracter social y lúdico que ha hecho posible la gente de OMC Radio, siempre sin ánimo de lucro, y con la libertad de no depender más que del esfuerzo de sus asociados y de las subvenciones económicas que por ley han de otorgar los gobiernos municipal y autonómico a las entidades de valor social. Hoy, con las limitaciones que está imponiendo el sistema económico en el que todos nos movemos, estas ayudas económicas se han recortado de forma significativa, afectando gravemente al funcionamiento de OMC Radio y otras entidades similares, y poniendo en peligro su viabilidad tal y como la entendemos hoy. Si no cambian las circunstancias actuales, OMC Radio se vería obligada a cerrar sus puertas en unos meses, dejando sin lugar decenas de proyectos que ya estaban en marcha y programas como El Abrazo del Oso con más de catorce años de existencia.

Es difícil entender nuestro programa sin Onda Merlín, y queremos aportar nuestro esfuerzo en esta lucha que ahora comienza por salvar la entidad, nuestra casa. Cualquier apoyo que vosotros, nuestros lectores y oyentes, podáis poner sobre la mesa hará más probable el éxito de esta nueva aventura, dándole eco a esta situación o siendo parte de este proyecto como socios de OMC Radio. En cualquier caso empieza un nuevo reto, vamos a tener el común objetivo de conseguir que OMC Radio se mantenga a flote y nos permita seguir embarcados a todos, tanto los que estáis al otro lado de las ondas, como los que estamos a éste, en una realidad con casi quince años de edad como es El Abrazo del Oso.

Si quieres informarte en persona de los datos que acabamos de aportar o de las maneras que existen de apoyar a nuestra emisora, no dudes en visitar su web y ponerte en contacto con su gente en www.omcradio.org

Para que un día llegaras destensé todas las cuerdas
las tizné y desafiné
con cuidado
tibia y urgente en cada nota que deformaba tu nombre
Con la sangre a medias y la tinta seca
alcé un rebaño de luces desde mis pobres días
que te siguiera siempre allá donde quedaras
diminuto y débil
para que lloraras tus dolores desde mi lluvia vieja
para que la bruma de esta ciudad que te entristece
te persiguiera inquieta y persistente
y recordaras que en la tristeza está tu casa
que te espera
radiante y húmeda
para que tomes entre tus manos su rostro
que es mi cuerpo
y hagamos un amor de invierno enrarecido
sobre esta hierba en que nunca dejamos de ser
recién llegados

Había un rebullir en el pequeño cementerio, en el ala más antigua, donde los rayos de la luna y el polvo eléctrico nocturno resbalaban como una lengua contra las tumbas y los panteones más decrépitos. Aquellos que, recomidos por la hiedra seca, la erosión de los insectos, la herrumbre y la descomposición del tiempo, fabricaban sombras danzantes sobre la arena húmeda (guardiana eterna de secretos subterráneos).

Había un rebullir. Risitas de cascabel serpenteaban junto a manos y pies desnudos que reptaban inquietos en pequeños enjambres. ¿Serían niños?. Los profundos surcos que infectaban sus manitas les daría, acaso, aspecto de viejos desnutridos medio devorados por la lepra. Las moscas que pugnaban por profanar sus ojos bailaban frente a ellos en un ritmo epiléptico y necrófago. Sus ropas, a modo de sudarios carcomidos que se pegaban a su piel fibrosa y huesuda, no eran sino la huella impía del tiempo libre de los gusanos; y los cabellos enmarañados (casi pelucas de guiñol), caían sobre sus rostros otorgándoles misterio a unos ojos febriles y brillantes de un rojizo felino.

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No te encierra el horizonte

como a las líneas de los mapas

no te tengo entre las manos

con la dosis exacta que marcan los prospectos

ni con el desorden hondo de tu pelo mojado

no te tengo entre las manos

me aturde la quietud de las baldosas

pareciera que en tu presencia

palpitaran las alfombras y los cuadros

flamearan las mesas y las sombras

pero se ha acabado el té

no te guarda el aroma de las tazas

me acosa la inercia de las horas en las venas

te vas y es como si jamás hubieras existido

no te tengo entre las manos

y me trago el aire como antes tu saliva

apuro todos los vasos en los que vertiste tus noches

desato mi ropa

amordazada de frío

y apuntan todas las flechas al vacío de mi estómago

a mis ojos desnudos

oprimidos

tras todos los dedos que me sobran

si no tengo tus manos

Don Jacinto Viruela Merchante recorría las calles de Madrid después de muchos años de ausencia. Años donde el mundo era pequeño para él. Londres, New York, París, Estambul, Doha, Ottawa, Chicago… multitud de ciudades escrutadas por sus pies, horizontes eternos de penumbra en su paraíso personal. Este deambular sinfín le hacía cada vez más lejano a sí mismo, siempre estuvo esperando el momento exacto en que ahora se encontraba, deslizándose por las aceras de su grato corazón, compartiendo sus bocanadas de oxígeno con sus antiguos convecinos. Aquí todo comenzó.

Llega al punto neurálgico de la capital, al kilómetro cero, las lágrimas lacrimales empiezan a secretarse continuamente por sus ojos, saca un pañuelo, su pañuelo de lino de la suerte, y se los limpia mientras sus recuerdos empiezan a acudir a su imaginación para trasladarle 50 años atrás.

Madrid. Año 1959. Sus calles céntricas son un continuo ajetreo de viandantes y devenir de Seat 600. Estamos en la calle Gran Vía esquina con Chinchilla, apoyado en la pared con un pie en la banqueta, con la boina cayéndole tímidamente hacia delante, sus manos callosas llenas de betún -en la derecha un viejo cepillo con las púas destrozadas por el intenso uso y su vetusta bayeta en la mano izquierda- sobresale la lánguida figura de Jacinto, esperando la entrada en acción, la salida de la toma del vermú de los señoritos.

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Jamás estuviste tan lejos de mi. Ni siquiera cuando no sabía de tu existencia. Y veo cómo te marchas sin querer ni poder hacer nada por romper en mil pedazos este muro de cristal que se ha erguido entre nosotros. Y mis manos se posan en él; estas manos con las que desearía arrancar de mi aquel corazón vacío que un día puse en las tuyas esperando que regresara lleno de sueños e ilusiones.

Y te veo marchar, con tu educada sonrisa adornando tu rostro; con tus ojos de paz llenos de miradas vacías en las que jamás me viste. Y en mis oídos suenan aún tus palabras llenas de mentiras que todavía creo, que quiero creer para no odiarte. Y te amo. Te amo tanto como me odio a mi misma por hacerlo. Y me odio por provocar en tí tanta desidia, tanto hastío y sobre todo… tanto cansancio por soportar sobre tus hombros la pesada carga de mi cariño.

Y te veo marchar en silencio y mis ojos no pueden apartarse de ti porque saben que será la última vez que te contemplen. Y un dolor agudo castiga mi pecho al pensarlo. Mis ojos destilan lágrimas de licor amargo que llegan hasta mis labios que aún se queman con el recuerdo de tus besos de puro hielo. Y mi cuerpo entero arde con tus caricias que aún siento, como una pasión fingida, como un amor de papel mojado que se deshace con apenas rozarlo.

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Un cálido día del mes de mayo, tres valientes amigos y yo pusimos rumbo a Bucarest en pos de uno de nuestros grupos de música favoritos, prácticamente el único por el que somos capaces de cruzar media Europa. Pero, ¡ay!, nuestra mala suerte quiso que el cantante cayera enfermo y el concierto fue suspendido.

No importa -nos dijimos- ya que estamos aquí, aprovechemos para hacer turismo.
Y dicho y hecho. Turisteo por aquí, turisteo por allá, cervecita por aquí, cervecita por allá… hasta que la noche nos sorprendió y los rugidos de nuestros estómagos nos indicaron que debíamos probar la comida local.

Puestos a “hacer el guiri” y con la euforia de hacer “la turistada” completa, acabamos frente a la siniestra puerta situada bajo un cartel que rezaba: “Drácula”. Unos aldabonazos después, un joven mayordomo nos recibía y daba acomodo en un oscuro comedor de manteles rojos, polvorientos candelabros, y una decoración que trataba de emular el más tétrico de los castillos…

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